“加油。”

“你也是。”

图书馆角落里那两句轻如蚊蚋的对话，像投入深潭的两颗微小石子，甚至没能漾起一圈像样的涟漪，便迅速沉没在高三最后冲刺的巨大压力之下。

倒计时牌上的数字无情地跳动着，像刽子手的倒计时。教室里弥漫着风油精、咖啡和纸张混合的、令人神经紧绷的气味。每个人的课桌都堆满了雪片般的试卷，像一座座即将喷发的火山。

我和韩昭，仿佛置身于同一个沉默的战场，却各自为战。

我的战场是密密麻麻的古诗文默写，是错综复杂的政治论述，是浩瀚如海的历史年表。我的武器是无数支耗尽墨水的笔芯，是写满笔记的错题本，是凌晨五点半闹钟响起时毫不犹豫睁开的双眼。

偶尔，在课间趴在桌上小憩的片刻，我会听到后排女生压低声音讨论六班那个体育生韩昭，说他训练得很苦，文化课好像还是没什么起色，不知道能不能真的考上。

我的眼皮沉重，没有睁开，心里一片麻木的平静。

他的战场在跑道，在球场，在那本他啃得异常艰难的体育理论教材里。那是一条与我截然不同的、充满汗水和不确定性的路。