工作人员点了点头，好像对这回答不意外。她在文件板上点了几下，调出一份《危重伤员病情告知及后续治疗预案确认书》。

“你哥哥的伤势很重，这是目前的情况和治疗方案。”她把屏幕转向点点，上面是简化过的医学术语和图表，“清创已经完成，暂时用敷料覆盖，但后续需要多次植皮手术。目前情况相似的病人很多，皮源和无菌治疗仓非常紧缺，我们已经申请了资源调配，但不能保证及时获得。”

她的语气平静，像在念一份物资单子：“这意味着，治疗过程可能会延长，感染风险会增加，康复结果存在不确定性。这是当前条件下的现实情况，你需要了解。”

点点盯着那些陌生的术语和标红的“紧缺”字样，手指蜷起来，但没吭声。

工作人员滑动屏幕，翻到最后几页，那儿是加粗的条款：“根据‘火种计划’安全区医疗资源管理章程，对于在安全区发生危及生命的重伤情况，需向家属明确告知意识保存的最终路径。”

她指向其中一项：“……安全区现有便携式储存单元因容量及设计用途所限，无法容纳完整个人意识数据。如伤员因治疗不及或并发症导致生命终结，其意识将回归主脑。”

这是常规流程，但点点这时还不知道“小行星撞击”宣传的骗人处——要是地球没了，主脑没了，哥哥就算还有点意识“活”着，也几乎不再是哥哥了。

工作人员把文件板和一支电子笔递过来，指了几个要勾选和签名的地方：“你需要作为目前可联系的家属，知晓并确认理解这些情况。”

点点接过笔。她的手很稳，视线扫过那些让人心紧的句子，然后在“家属已阅知并理解上述病情及风险”的方框里打了个勾。在签名栏，她写下了自己的名字：卫舒航。

工作人员收回文件板，确认了一下：“治疗有进展或需要进一步决策时，我们会再通知你。你可以在这里等待，也可以去旁边的家属休息区，那里有饮水机。”

她转身离开，步子规律，消失在忙乱的走廊拐角。

急救室的门紧闭着，红灯定定地亮着。走廊里的嘈杂像隔了层玻璃传来，朦朦胧胧。

点点低下头，看了看自己刚签过字的手指，然后慢慢握住膝盖上的终端显示屏，把它抱在怀里。