山田看了她很久。久到她觉得空气都变慢了。然后他的目光从她脸上移开，落在她身上。那条深蓝色的连衣裙，大了一点，袖子长了一点，被她挽了两道，露出细细的手腕。裙摆盖住脚面。

他的目光回到她脸上。那张脸比他想象的小，下巴尖尖的，颧骨的轮廓在光线下显出来。眼睛很大很亮，看人的时候不躲不闪。鼻尖上有一颗痣，不大不小，长在左边。那颗痣让她的脸活了起来——不是那种规规矩矩的美，是活的、野的、不讲道理的美。

他想起那天在摄影展上，站在那张照片前面，心里涌上来的那个念头。那个念头说：就是她。就是这个人。

现在她站在他面前，活生生的，会动的，会呼吸的。他的心跳了一下。她朝他走来的那一刻，他看见的不再是一个十五岁的女孩，是初江。那个在海边长大的少女，那个被海风吹着、被太阳晒着、在浪里来浪里去的少女。她的皮肤是阳光亲吻过的颜色，不是城里女孩那种白，是晒出来的、被海风吹出来的那种，带着光泽，像贝壳的内壁。她站在那里，很瘦，但不是那种弱不禁风的瘦，是结实的、有劲的、能在海里游很远的那种。她的肩膀不宽，但很直，锁骨在领口下面显出浅浅的线条。

他想起小说里的初江。那个海女家的女儿，从小潜水捞鲍鱼，被海浪打得站不稳，但从来不倒。她的美不是沙龙里精心修饰的娇弱，不是那种白得透明、风一吹就倒的美。是从海风和浪涛中直接生长出来的美，带着腥味，带着盐，带着太阳的痕迹。健康的，明朗的，像夏天的早晨。

她的眼睛很大，眼尾微微上挑，看人的时候带着一点妩媚，但又不是故意的。是长在那张脸上自然带出来的。妩媚和柔美在她脸上待在一起，不打架，不别扭。她的眼神很直，没有那种“你看我好不好看”的东西，也没有“我知道自己好看”的东西。只是看着你，安安静静的，像海。

那颗痣长在鼻子上，左边，离鼻孔很近。不抢眼，但你看见了就忘不掉。它让她的脸多了几分娇俏，几分灵动，像画师最后落下的一笔。没有它，这张脸也好看，但有了它，就有了记性。

他在心里转了一圈，从正面到侧面，从侧面到四分之三面。每一个角度都好看。不是那种“这个角度好看那个角度不行”的好看，是三百六十度的好看。她的颧骨在侧面看线条很利，下巴尖尖的，鼻梁从眉心一路下来，到鼻尖那里微微收住。额头不高不低，发际线有一点碎发，毛茸茸的。她的脸不是那种工工整整的美人脸，是有棱角的，有骨头的，有脾气的。但那些棱角没有破坏她的柔美，反而让柔美有了骨头。

他注意到她的手。她站在他面前，两只手放在身侧，没有攥着，也没有藏。手指细长，指甲剪得很短，指节上有一层薄薄的茧子。不是那种拿笔磨出来的，是干活干出来的。他想起小说里的初江。初江虽然是个大小姐，但她没有大小姐的脾气，她会和下人一起干活，会潜水捞鲍鱼，会在厨房里帮忙。她的手上也有茧子。不是养尊处优的手，是会做事的手。

山田看着她，看着那双眼睛，那颗痣，那双手。他心里的那个角色，那个在他脑子里住了很久、一直没找到脸的角色，突然活了。初江有了眼睛，有了鼻子，有了嘴唇，有了那颗痣，有了那双手。她站在那里，不是照片里的影子，是活的。她会笑，会皱眉，会低下头不说话。他看见了。他什么都看见了。

他站在长桌后面，没有说话。旁边的人都在等，等着他说什么。但他什么都没说。他只是看着她，看着这个从海边来的、穿着不合身的连衣裙的站在地毯上的女孩。她不知道他脑子里在想什么。她只是站在那里，等着，不躲不闪。

过了一会儿，他开口了。

“你就是潮子？”

“是。”

“坐吧。”

潮子在椅子上坐下来，背挺得很直。山田也坐下来，把桌上的稿纸往旁边推了推，露出桌面。他看着她，看了一会儿。

“你知不知道我为什么叫你来？”

“森本先生说，您看到了我的照片。”

“嗯。”山田点点头，“那张照片拍得好。但照片是照片，人是人。我想看看你这个人。”

潮子没说话。她不知道他看到了什么。她只知道自己坐在这里，穿着妈妈的衣服。

“你从哪里来的？”山田问。

“静冈。海边的一个小渔村。”

“家里做什么的？”

“妈妈在酒肆上班。”她没有说“陪酒”。但山田听懂了。

他点点头，没有继续问。他看着她，看着她坐的样子。她的背很直，没有靠在椅背上，两只手放在膝盖上，指尖朝前。不是那种被教过的坐姿，是坐惯了硬板凳的人才会有的坐法。她的眼睛看着他，没有躲，也没有那种“你快说我要不要我”的着急。只是等着，安安静静的。

“你读过书吗？”他问。

“在村里读到四年级。后来去镇上读初中。现在在东京读夜校。”

“夜校？”山田的眼睛动了一下，“白天呢？”

“在咖啡店打工。下午在杂志社帮忙。”她的声音只有平静，仿佛是一件再寻常不过的事。

山田看着她，看了很久。他想起自己年轻的时候，也打过工，也吃过苦。但不一样。他是东京人，再怎么苦，也有个地方回去。她不一样。她从海边来，一个人，什么都没有。她坐在那里，干干净净的，什么都没有，什么都不怕。

“你知不知道我要拍什么？”他问。

“不知道。”

“《潮骚》。”他说，“三岛由纪夫的《潮骚》。”

潮子没有说话。她没读过这本书。她连三岛由纪夫是谁都不知道。但她记住了这个名字。

山田看着她。她不知道《潮骚》，不知道三岛由纪夫，不知道他为什么叫她来。她只是坐在这里，穿着不合身的连衣裙等着。他不知道她能不能演。他不知道她有没有那个天分。但他知道一件事——她站在那里，就是初江。不是像初江，是就是。初江的美是健康的、明朗的、从海风里长出来的。她也是。初江的眼睛是清澈的、直直的、不躲不闪的。她也是。初江的手上有茧子，会干活，不娇气。她也是。初江不是那种坐在屋里等别人来爱的人，她是自己走到浪里去、站在水里等浪打过来的人。她也是。

“下个星期，”他说，“你来试镜。”

潮子的心跳了一下。“好。”

山田点点头，低下头，继续看桌上的稿纸。好像刚才什么都没发生过。旁边的人走过来，把一张纸条递给潮子，上面写着地址和时间。潮子接过来，攥在手心里。

森本站起来，跟山田点了点头。山田抬起头，看了森本一眼，又看了潮子一眼。

“你叫什么来着？”他问。

“浜田潮子。”

“潮子。”他念了一遍这个名字，“下个星期见。”

潮子站起来，跟着森本往外走。走到门口的时候，她停下来，回头看了一眼。山田已经低下头，继续改稿子了。窗外的光照在他身上，把他的影子拉得很长。她站在那里，看了一秒钟，然后推门出去。

走廊里很安静，地毯把脚步声都吃掉了。森本走在前面，她跟在后面。她没有说话，也没有回头。她的手心里攥着那张纸条，攥得很紧。

出了大楼，阳光照在她脸上，暖洋洋的。她站在那里，仰着头，看着天。天很蓝，蓝得像海边的那种蓝。她不知道为什么会想起海。也许是因为山田导演说的那本书。也许是因为他看她的眼神。也许是因为他说“你站在那里，就是初江”。她不知道初江是谁。但她觉得，那个人一定和她很像。

森本站在旁边，没有说话。他从口袋里掏出车钥匙，打开了车门。

“走吧。”他说。

潮子坐进车里，把纸条小心地放进裙子口袋里。车子发动了，窗外的银杏树一棵一棵往后退。她看着那些树，看着阳光从叶缝里漏下来，在地上画出碎碎的光斑。她不知道那扇门后面等着她的是什么。但她知道，她已经站在门口了。她不需要推。门自己开了。

那天晚上，她躺在床上，她听着远处的电车声，想着山田说的那句话。“你站在那里，就是初江。”她不知道初江是谁。但她觉得，那个人一定活得很用力。像她一样。