他偏过头，看向舷窗外。

外面是浓得化不开的夜色，偶尔有星光在极远处闪烁，冷冰冰的，像莫沫画里北欧的雪。

他想起画册里那幅《冬眠的刺猬》的简介。刚才翻画册时，他特意看了获奖作品的那一页。简介里写：“艺术家以冬眠象征自我保护与漫长的等待。”

自我保护。

漫长的等待。

路景年嘴角扯了一下，想笑，没笑出来。

原来在她眼里，他那三年疯了一样的寻找，只是“漫长的等待”。

而她呢？

她用“冬眠”把自己藏起来，躲在厚厚的雪下面，不肯见他。

是不是在她心里，他比北极的冬天还可怕？

路景年收回目光，重新拿起那本《刺猬与猫》。

这次，他翻到中间。画里的小猫还在努力靠近刺猬，眼睛亮晶晶的，带着全然的信任和期待。

他看着那眼神，喉咙发紧。

他以前，从来没见过莫沫这样的眼神。

或者说，他见过，但没往心里去。

现在这些画像一面镜子，把他错过的、忽略的、甚至亲手打碎的东西，一样一样，血淋淋地照出来。

【聚焦】。

所有散乱的痛苦和悔恨，在这一刻，全部【聚焦】到画纸上那个小小的、毛茸茸的身影上。

路景年合上画册，抱在怀里。头等舱的座椅很宽敞，但他把自己蜷缩起来，下巴抵着画册坚硬的封面。

像个守着最后一点宝藏的、穷途末路的信徒。

他在脑子里一遍遍设想重逢的场景。

见到她第一句话说什么？对不起？

我错了？跟我回家？

好像哪一句都苍白得可笑。

她可能根本不想听。

也可能，她身边已经站着那个叫顾云峥的男人，温柔，体贴，懂她，不会像他一样伤她。

光是想到这个画面，路景年就觉得胸腔里那股闷疼瞬间炸开，蔓延到四肢百骸。

他抱紧画册，用力到手臂发抖。

不会的。

这次不会了。

他找到她了。他不会再让她走。不管用什么方法，不管要付出什么代价。“沫沫，”路景年低着头，对着怀里冰冷的画册封面，声音低得只有自己能听见，却带着一股斩钉截铁的偏执，“这次，我不会再让你走。”窗外，夜色深沉。飞机正穿过云层，朝着那个寒冷遥远的北欧城市，一刻不停地飞去。

而此刻，赫尔辛基正是华灯初上。

细密的雪花从夜空飘落，在地上积了薄薄一层。

芬兰大厦附近的街道上，莫沫裹紧了大衣，从画展筹备会场走出来。

她手里抱着几份刚核对完的展品资料，鼻尖冻得有点红。

一把黑色的伞从旁边伸过来，稳稳罩在她头顶。

莫沫抬头，看见顾云峥温和的脸。

“完了？”顾云峥问，顺手接过她怀里一部分资料。

“嗯，流程都走了一遍，没问题了。”莫沫笑了笑，笑容很淡，但眼睛里有点光，是工作顺利完成后那种放松的光。“那就好。走吧，送你回去，外面冷。”顾云峥把伞往她那边又偏了偏。两人并肩，踩在刚落下的新雪上，朝停车场走去。脚印一深一浅，并排印在雪地里。

昏黄的路灯光把他们的影子拉得很长，在雪光中，慢慢融进夜色深处。路景年还在三万英尺的高空，朝着这个有她的城市拼命靠近。

而他不知道，他找了三年、念了三年、悔了三年的那只小猫，此刻正走在赫尔辛基的雪夜里。

身边，已经有人为她撑起了伞。