那人收回了手。

“抱歉，男孩。”他的声音很温和。“我只是想检查你是否有染疫的迹象。”

在瘟疫横行的年份，这个理由无可反驳。

薇薇安不情愿地自己动手，解开外套最上面的扣子。那人的手指轻轻按在她颈侧动脉处。

竟然很专业。

他大约三十出头，身上有一点药草与墨水混合的气息。肤色苍白，却干净透亮，深黑的眼睛沉静而专注，饱满的唇抿成一线，下巴刮得很干净。

“我们的马惊到你了吗？”他柔声问。

薇薇安张了张口，喉咙依旧灼痛，一个字都发不出来。

“洛克先生。”彼得跪在旁边，睁着一双湿漉漉的蓝眼睛，小声问，“他是不是染上瘟疫了？”

那人摇头。“没有发现肿块。暂时来看，应该还没有被感染。”

“他就是托马斯连夜跑来通报的那个‘异常’尸体？”

洛克。莫非这就是刚才掘墓人口中的洛克医生？

还好，不是坏人。

薇薇安缓缓吐出一口气，才发现自己一直在无意识地屏住呼吸。她挪动身体，试图站起来。刚一用力，脚踝就传来钻心的疼，整个人又栽了下去。

洛克伸手扶住了她。

待她慢慢坐下，洛克的目光落到她脚踝上。

“可以让我看看吗？”

薇薇安点了点头，撩开裤腿。脚踝已经红肿发热。

他的手指沿着骨头轻轻按压。“这里疼吗？”

她点头。

“这里呢？”他按住外侧。

薇薇安疼得直咧嘴。

“脚趾能动吗？”

她试着动了动，点头。

“很好。脚掌呢？”

她刚挪一下，差点疼出眼泪。

“我不认为是骨折，大概是扭伤。”洛克托起她的小腿，让彼得去拿包裹，从里面取出一卷布条。

可那绑法怎么看都不像正经包扎。

薇薇安忍无可忍，一把接过布条，咬牙忍痛，将脚踝和脚掌缠成利落的八字固定。看来入职前那次急救培训非常有效，居然还能在这里派上用场。

做完这一切，她擦了擦汗，抬头，才发现主仆二人都盯着她。

洛克的目光重新落回她的脚踝。这一次，他摘下手套，露出一只与脸色同样苍白的手。手指修长，指甲干净。

他轻轻碰了碰那道绑带。这种绑法，跟她这身破烂衣服显然不太匹配。

“你学过医？”他问。

某种意义上，算吧。药学本科，人文方向硕士，毕业后又在生物制药行业混了几年。虽然不是他理解的那种“学医”。

但这提醒了薇薇安。

职场不相信眼泪，遇到不管多么离谱的情况，第一步不是崩溃，而是接受现状，盘点资源，再制定对策。

眼下，她没有钱，还无法说话。一个十七岁的少女，在这种情况下独自活下来的概率实在太低。她必须先活下来，才有资格考虑怎么回去。

眼前这位洛克医生看起来极其注重清洁，态度友善，也不苛责随从，应该是个不错的老板。

薇薇安指了指自己的喉咙，摇了摇头，又指了指洛克，再指了指后面的马车。

彼得恍然大悟。“他是哑巴吗？想给我们赶车？”

洛克回头看了他一眼。彼得立刻掩住口。

薇薇安拿起一旁的“工具箱”，又指了指自己，再指向洛克。

洛克看了看工具箱，又看了看她。“你是说，想给我当助手？”

薇薇安的头点得像啄米的鸡。

洛克笑了笑。“我还不确定我是否需要一个助手。不过，男孩，你是一个很不寻常的案例。若不嫌弃，倒是可以先和我们同行。”

他一直叫她“男孩”，彼得刚才也用“他”来指代她。

这具身体面黄肌瘦，外表看不出什么女性特征。再加上她穿着掘墓人丢下的外套，脸上都是灰，狼狈得分不出男女。

更何况，在十七世纪，一个女孩独自走在路上的概率小到可以忽略不计。

那便做个“男孩”吧。

洛克把她带回了牛津。

越了解这个时代，薇薇安越想回去。

比现代的英国食物更难吃的，是十七世纪的英国食物。粗糙的面包吃起来像啃木头，肉又硬又腥，牛奶很容易变酸，蔬菜也不新鲜。

食物难吃还不是最可怕的。

没有消毒技术，河水不能随便喝。贵族喝茶，绅士们喝咖啡，普通人喝啤酒。哪怕是早餐，也要就着一杯淡啤酒或苹果酒才能下咽。

更难忍的是卫生条件。

洗澡是稀罕事，普通人只能局部清洁。屋子里、人群中、衣料上，总有汗味、潮味，和其他怪味混在一起。

夜里躺下，皮肤总是无端发痒。她一次次抓挠，恨不得把整张皮都撕下来。床上满是跳蚤、虱子，还有不知道什么虫子。

她，必须，回去。

幸好，她做实验时戴的那只手表也跟着穿了过来。电已经耗尽，屏幕毫无反应，只剩下指针机械地转动，看上去跟这个时代的普通怀表差不多。

它原本连接着实验室的仪器。如果能用某种方法给它充上电，是不是她的灵魂还有机会被“拉”回自己的身体，回到属于她的时代？

要做到这一点，只有一个办法：求助这个时代的最强大脑。

三天后，薇薇安终于能发出声音。她直奔洛克的书房，推门第一句话就是：

“您听说过艾萨克·牛顿先生吗？”