回到勐朗，雨停了。老周直接把车开到镇卫生院。医生还是当年给陆望南缝针的那位，头发全白了。看见陆向阳肩头的红肿，眉头皱得能夹死苍蝇。

“旧伤感染，里面有脓肿，必须切开引流。你怎么忍到现在的？再拖几天，这条胳膊就废了。”

陆向阳坐在治疗床上，右臂伸在无影灯下，一言不发。局麻针头刺进红肿组织时，他咬着唇，冷汗顺着额角往下滚，砸在床单上，洇出一朵朵深色的花。

老周站在门外，透过玻璃窗看着。从烟盒里抽出一根叼在嘴里，没点。他想起多年前，另一个陆家男人坐在这里，手臂被刀划得深可见骨，缝了十几针，一声没吭。

这两个人，一个油嘴滑舌，一个沉默寡言，隔着一百多公里，骨子里却是同一种倔。倔得让人心疼，又无从劝起。

引流伤口要每天换药。陆向阳在宿舍对着镜子自己来。左手持镊，动作笨拙却熟练右手够不到的死角，左手能补。中枪住院时是老周帮忙，后来他练会了左手的一切：换药、握枪、写案卷。如今左手写的字，比右手还工整。

换下的纱布扔进垃圾桶，最上面那团还带着脓血。他看着镜子里的自己，右肩上新添的切口与旧枪疤交叠，形成一个不规则的十字。

他想，又多了几道。他哥不知道，以后见到了，还得重新数。

第二天他照常出操、开会，在案情分析会上跟刘督导争得面红耳赤。没人知道他伤口里还塞着引流条，也没人注意他握笔时偶尔的停顿那不是思考，是痛。

只有老周，在会后塞给他一盒新膏药。

“佤族的，托人从旧寨带的。你哥以前认识的那个沈医生做的，比卫生院的管用。”

陆向阳接过，低头看盒子上歪歪扭扭的三个字：“肩伤用”。是老周的字。

他把膏药揣进兜里，说了声“谢谢”，转身走向档案室。

他欠他爸的，他要还。没人能替他决定这是不是对的。