"这算诗吗。"

陆程远从图纸上抬起头。

"算建筑师的自由诗。"

"韵律在哪。"

"在门的角度里。"

沈念把那便签折好,放进抽屉里。那个抽屉已经有四张便签了。牙膏的、毛毯的、拖鞋的、还有这一张。

"以后每天写一张？"

"每天不行。没那么多角度。"

她靠在书房门框上。他的颜色在台灯下保持孤独,但在孤独和暖橙之间多了一层她之前没注意到的纹理。像木材的年轮。不是因为时间,因为"积累"。那些便签、那些调整过的拖鞋位置、那些"在改就是慢".它们不是一次性事件，它们是正在形成的纹理。