可是没有。

只有沉默。

他累了。

常谷清缓缓后退了一步，拉开了两人之间的距离，也抽走了自己最后一点力气。他脸上的激动和愤怒慢慢褪去，只剩下一种深不见底的疲惫和淡漠。

“谢景梵，”他的声音很轻，却带着一种尘埃落定的平静，“如果你是因为愧疚，或者是因为你那套逻辑告诉你需要‘弥补’，而做这些事，那大可不必。”

他抬起眼，最后一次，认真地看向谢景梵那双冷冽却此刻写满茫然的眼睛，一字一句，清晰地说道：

“我不需要你的弥补，也不需要你勉强自己来适应我。我们本来就不是一个世界的人。以前是我打扰了，以后不会了。”

他顿了顿，说出了那句最终的决定：

“请你，以后不要再这样出现在我面前了。我们……就保持普通的学长学弟关系，可以吗？”

说完，常谷清没有再等谢景梵的任何回应。他拿起自己早已收拾好的稿子，转身，拉开了广播站的门。

他的脚步没有慌乱，没有逃离，只有一种卸下重负后的、沉重的平静。

门在身后轻轻合上，隔绝了两个世界。

谢景梵独自愣在原地，耳边还充斥着常谷清最后那几句平静又审判般的话语。

“我不是你的实验对象……”

“我很自私……”

“我不需要你的弥补……”

“不要再出现在我面前了……”

“保持普通的学长学弟关系……”

每一个字，都像一颗沉重的石子，投入他心湖，不是涟漪，是海啸。

他从未如此像现在这样萌生一种名为“极度后悔”的情绪，那情绪如同冰冷的潮水，漫过四肢百骸。

他把一切都搞砸了，这一次，甚至不会有回旋的余地。

他缓缓抬起手，按住了自己闷堵得发疼的胸口。那里，一种陌生又尖锐的“心痛”的反应，深刻地提醒着他——

常谷清于他，早已不再是那个可以被简单归类、用逻辑分析的“模糊坐标”或“数据源”。

他是什么？

谢景梵看着那扇紧闭的门，那是个无法用任何已知的公式或定理，来定义的答案。

他只知道，那里很空，也很疼。