谷底藏着片竹林，竹竿密得能挡住天光，阳光只能透过叶缝漏下点点碎金，落在地上的枯叶上。枯叶积了厚厚的一层，踩上去“沙沙”响，像踩着堆陈年的旧事。竹林深处有座木亭，亭柱上爬满了爬山虎，秋意渐浓，叶子红得像火，与翠绿的竹影相映，倒成了幅天然的画。亭里有石桌石凳，凳上还留着前几日游人忘带的草帽，草编的帽檐上沾着根浅褐色的羽毛，不知是哪种鸟落下的，轻轻一碰就飘了起来，打着旋儿落在石桌上，像在跳一支孤单的舞。

亭边的石缝里冒出几株野蘑菇，白嫩嫩的，顶着小小的伞盖，旁边生着丛三叶草，叶片上的露水还没干，晶莹剔透，折射着细碎的光。有只蜗牛背着重重的壳，在草叶上慢慢爬，留下道银亮的痕迹，像是怕人找不到它似的。几个孩子蹲在旁边看，小声议论着：“它要去哪里呀？”“是不是去找妈妈？”“爬这么慢，天黑前能到吗？”声音轻得像羽毛，生怕惊扰了这缓慢的旅途，连呼吸都放轻了。

日头偏西时，谷里的雾气漫了上来，像层薄纱裹着竹梢，远处的山峰渐渐隐在雾里，只剩个模糊的轮廓。溪水的声响变得温润，不再像白日那般清亮，倒像低低的絮语，说着这一天的故事。老者慢悠悠地收起鱼竿，鱼篓里躺着两条小鱼，银闪闪的，尾巴还在轻轻摆，像是舍不得离开这汪清水。他从布袋里摸出些碎面包，撒进潭里，“明天再来陪它们玩。”语气平淡，却像在和老朋友道别，自然又亲切。

年轻人也收拾起野餐垫，塑料袋发出的窸窣声惊起几只蝙蝠，它们贴着竹林飞，翅膀扫过竹叶，落下一阵细碎的雨，带着清苦的竹香。你坐在木亭里，看雾气把夕阳染成淡金，崖壁的影子越来越长，渐渐与暮色融在一起。远处的虫鸣稠了起来，与溪声、竹涛缠成一团，像支没谱的调子，却让人心里熨帖。忽然懂了“逍遥”二字的意思——不必追赶什么，只需坐在这儿，看云飘过，听水流过，就很好。

离谷时，老藤在暮色里像道剪影，青石板上的字渐渐模糊。回头望，逍遥谷已浸在朦胧里，只有溪水的叮咚还在耳边轻响，像句温柔的叮嘱：慢些走，日子长着呢。