宋稷掐了一下自己的胳膊肉，嘶——真疼！不是梦！
“你站在那里干什么？快过来坐下！”克里耶托夫神父的语气里充斥着不耐烦。这是宋稷目前为止见到的脾气最不好的一位神父了。约翰神父热情爽朗，德斯坦斯主教温柔稳重，可这位克里耶托夫神父——浑身上下都写着“别烦我”三个大字。
宋稷赶紧朝着神父指的那张凳子走过去，然后乖乖坐下，像个被老师点名的小学生。等到宋稷的眼睛适应了这里的阳光——他才看清楚自己身处的环境。
这里是一个小小的院子。不大，四四方方的，四周被高高的石墙围着，墙上爬满了绿色的藤蔓，还开着一些紫色的小花。地上铺满了浅绿色的小草，嫩生生的，像一张柔软的地毯。鹅卵石铺就的小道在草丛中形成了两条交叉的小路，弯弯曲曲的，通向院子的各个角落。整个园子里，栽满了各色各样的鲜花。白色的、黄色的野雏菊，星星点点地散布在草地上，像撒了一地的碎金子。半人高的红色山茶花，开得轰轰烈烈，大朵大朵的，像一团团燃烧的火焰。蓝色的、白色的、红色的玫瑰花丛，一丛一丛的，花骨朵儿饱满得快要炸开，香气浓郁得几乎要凝成实质。还有其他一些宋稷叫不出来名字的艳丽花朵，粉的、紫的、橙的，热热闹闹地挤在一起，像一场盛大的派对。
墙角种着几棵高高的树木，宋稷也认不出来品种，枝繁叶茂的，在院子里投下大片的阴凉。而每棵树木之下，都种着一片白色的栀子花，雪白雪白的，香气四溢，清甜清甜的，几乎掩盖了其他花朵的香味。
整个院子美得像一幅画。宋稷深吸了一口气。花香、草香、泥土的气息、阳光的味道，全都混在一起，钻进他的鼻子里，让人浑身舒畅。可是，有那么一瞬间，宋稷觉得有一丝异样的感觉。说不清道不明的感觉。好像这个院子、这些花、这阳光，他在哪里见过。又好像……这个地方的存在本身，就有哪里不太对劲。但这种感觉转瞬即逝，等宋稷再想要去捕捉这种感觉的时候，却发现自己无能为力，什么都抓不住了。大概是阳光太好，晒得人犯迷糊吧，宋稷想。
“不要扭头，看我！”克里耶托夫神父大声对宋稷说。宋稷赶紧收回目光，抬头看向他。克里耶托夫神父站在他面前，手里拿着画笔和调色盘。他面前摆了一个大约半米宽、一米长的木制立架，立架上挂着一幅画。画布看起来已经很老旧了，边缘泛黄，还有些磨损的痕迹，一看就有些年头了。
画面上是一片空旷的田野。一望无际的荒野，荒草萋萋，枯黄色的草在风中倒伏，像一片金色的海洋。远处，田野与天上低沉、黑压压的乌云相接，云层厚重得像铅块，沉甸甸地压在大地上，仿佛下一秒就要塌下来。一道闪电，从黑云之中劈落。惨白的、狰狞的，像一条金色的巨蛇，撕开了黑暗的天幕。
而在旷野之中一棵直挺挺的树，孤零零地立在那里。没有叶子，枝桠狰狞地伸向天空，像一只扭曲的手。乌云之下，压迫感十足。
但最让宋稷在意的不是旷野，不是乌云，也不是闪电。而是画面中，在闪电落下之处，一个男人正从远处走来。他穿着黑色的风衣，风衣的下摆被风吹得飞扬而起。他走路的姿态沉稳而从容，仿佛这天地间的狂风暴雨、电闪雷鸣，都与他无关。他有着帝王般藐视众生的气势，仿佛整片旷野、整片乌云、整道闪电，都不过是他出场的背景板。似乎这个男人，是从云层之中降落的。
闪电落在男人的身上，化作一条金色的巨龙，盘绕在男人的身上。龙鳞熠熠生辉，龙须飞扬，龙眼炯炯有神，仿佛下一秒就要从画里飞出来。
这幅画看得宋稷一身冷汗。他不懂画。真的不懂。他连水粉和水彩都分不清楚。可这幅画的笔触、用色，以及传达出来的情感——还是令宋稷深深地震撼了。那种压抑、那种磅礴、那种“虽千万人吾往矣”的气势，几乎要从画布上溢出来，扑到人的脸上。宋稷能感受到，这幅画的作者，一定是亲眼所见了那个场景。因为只有亲眼见过，才能画出这样的画。此时此刻的宋稷，仿佛穿越了时空，和千百年前的作者，感受到了一样的情绪——震撼，敬畏，还有一丝说不清道不明的……熟悉。
要说整个画的唯一不足——那就是带着金龙而来的男人，他的脸部，被什么东西刮掉了。大概是用刀之类的东西破坏了整张脸。看不出来男人本来的样貌，只能从轮廓上判断，那应该是一张极其清秀的脸。可这丝毫不影响整幅画作那扑面而来的磅礴大气。
宋稷忍不住赞叹：“克里耶托夫神父，这幅画你画得真好！都可以进国家美术博物馆的那种！真的！”他说得真心实意，眼睛都在放光。
克里耶托夫神父拿着画笔，正在小心翼翼地将画中男人被破坏的脸部周围的颜料轻轻晕开，做着修缮的工作。听到宋稷的话，他的动作顿了一下，“这不是我画的！”他说，语气比之前缓和了不少，甚至还带了一丝不易察觉的骄傲，“我只负责今天的修缮工作！”
“啊？”宋稷愣了一下，“那这幅画的作者是谁？”能画出这种水平的作品，肯定是个赫赫有名的大画家吧？宋稷在心里默默加了一句——还是个已经去世的赫赫有名的大画家。不然修缮画作这种事情，没有任何一个画家愿意自己的作品假手于人。
克里耶托夫神父叹了一口气。他放下画笔，看着那幅画，眼神里满是惋惜和向往，“我也想知道，这幅伟大的作品究竟出自谁手！”他轻轻地说，“但德斯坦斯主教说——这幅画来自两千多年前！被不知名的人毁掉了一部分！”
两千多年前？宋稷张了张嘴，想说点什么，可一个字也说不出来。两千多年前的画？两千多年前就有油画了？不对啊，油画不是十四五世纪才发展起来的吗？还是说……这是别的什么画法？可画里的男人，那个穿着黑色风衣的男人——两千多年前的人，会穿成这样吗？
无数的问题，在宋稷的脑海里打转。可他没有问出口。因为盛夏的阳光，和暖融融的微风，让他有些昏昏欲睡。太舒服了！阳光晒在身上，暖乎乎的，像妈妈的手。花香扑鼻，微风拂面，连空气都是甜的。连日来的疲惫、惊恐、疼痛，好像都被这阳光晒化了，一点点地从身体里蒸发出去。
一只蓝色的蝴蝶，飞到了宋稷的手边。翅膀扑闪扑闪的，像一块会飞的蓝宝石。它停了几秒，然后又从他的眼前飞过，翩跹着飞向了花丛深处。盛夏的光影，在宋稷的眼前流转，五光十色的，像无数的小光斑在跳舞。
宋稷感慨：“半个小时前还在下雨呢，这会儿的阳光真好！”说完这句话，他就靠着椅背，头一点一点的，像一只打瞌睡的小鸡。没过几秒，他就昏昏沉沉地睡了过去。所以宋稷没有听见克里耶托夫神父的那句回复。神父站在画架前，手里握着画笔，看着熟睡的宋稷，又看了看院子外面那道无形的边界。他轻轻地说，像一声叹息：“现在还没到下雨的季节！”