“你不上去坐坐？”

“不了，我回去收拾一下，晚上再来。”

宋海歌点了点头，拖着行李箱转身走了两步，又停下来。

“少兰。”

“嗯？”

“你现在是我女朋友了，对吧？”

莫少兰愣了一下，然后笑了。那种笑容宋海歌从来没有见过，不是礼貌的笑，不是客气的笑，而是从心底深处涌上来的、带着一点羞涩的、毫无保留的笑。

“对。”莫少兰说，“你现在是我女朋友了。”

宋海歌站在小区门口，看着莫少兰的车开远，直到消失在路口的拐角处，才转身往家里走。

电梯里，她看着镜面里自己微微泛红的脸颊和眼角没擦干的泪痕，觉得镜子里的人有些陌生。这个人不是商务部那个雷厉风行的宋处长，不是那个在谈判桌前滴水不漏的宋海歌。这个人就是一个普通的、刚刚开始恋爱的人，会因为一句话脸红，会因为一个笑容心跳加速。

她忽然觉得这样的自己挺好的。

晚上，莫少兰果然来了。她提着一个购物袋，里面装着新鲜蔬菜、鸡蛋、排骨和一把小葱。她熟门熟路地走进厨房，系上围裙，开始洗菜切菜。

宋海歌靠在厨房门口，看着她利落的动作，心里涌起一种恍惚的感觉。好像她们已经这样一起生活了很久，好像这个场景是天经地义的。

“看什么？”莫少兰头也不抬地问。

“看你。”

“有什么好看的？”

“什么都好看。”

莫少兰切菜的手顿了一下，耳朵微微泛红。她没有接话，继续切菜，但刀刃落在砧板上的声音比刚才轻了许多。

不到一个小时，莫少兰就端出了三菜一汤，清炒西兰花、西红柿炒蛋、红烧排骨、一碗紫菜蛋花汤。都是家常菜，但每一样都做得恰到好处。

宋海歌坐下来，夹了一块排骨，咬了一口，肉质软烂，酱香浓郁。

“好吃吗？”莫少兰问。

“好吃。”宋海歌抬起头看着她，“你做的什么都好吃。”

莫少兰低下头扒了一口饭，嘴角弯了一下。

吃完饭，莫少兰收拾碗筷，宋海歌去洗了个澡。从浴室出来的时候，莫少兰正坐在沙发上看书，是她茶几上那本中巴关系史专著。

宋海歌擦着头发在她旁边坐下来。两个人谁也没有说话，安静地各做各的事，空气里只有翻书的声音和头发被毛巾擦过的窸窣声。

过了大概一刻钟，莫少兰合上书，侧过头看着宋海歌。

“海歌。”

“嗯？”

“你爷爷看到你现在做的事情，会很高兴的。”

宋海歌停下来，想了想，说：“也许吧。他以前总跟我说，路修好了，还要有人走。没有人走的路，慢慢就荒了。”

“所以你是在走那条路。”莫少兰说，“你爷爷修的路，你在走。不只是物理的路，还有友谊的路、合作的路、理解的路。”

宋海歌看着莫少兰，觉得这个人总能说出她心里想但说不出来的话。

“少兰，你知不知道你有一个特别大的本事？”

“什么？”

“你总能把我说服。不管我多纠结多迷茫，你三言两语就能把我拉回来。”

莫少兰笑着捏了捏她的脸：“那是因为你本来就想通了，我只是帮你把思路理清楚而已。”

宋海歌在她肩上蹭了蹭，像一只撒娇的猫。莫少兰伸手揽住她，两个人安静地靠在一起。

窗外的夜色渐渐深了，北京的万家灯火在远处明明灭灭。宋海歌窝在莫少兰怀里，觉得这半个月来所有的疲惫都在这一刻被抚平了。

后来莫少兰看了看时间，说该走了。宋海歌拉住她的袖子，说了一句连自己都觉得不可思议的话：“别走了。”

莫少兰转过头来看她，眼神里有一抹促狭的笑意：“宋处长，你这是在邀请我吗？”

宋海歌脸一下子红了，但手没有松开。

“就是……太晚了，你开车回去不安全。”她找了一个冠冕堂皇的理由。

莫少兰笑着叹了口气，脱了外套，重新坐回沙发上。

“好，不走了。”

宋海歌靠在她肩上，闭上了眼睛。莫少兰伸手揽住她，两个人就这样安静地坐着。

客厅的灯还亮着，窗外偶尔传来夜归的车辆驶过的声音。北京的春天在深夜里终于变得不那么燥热了，晚风从窗户的缝隙里钻进来，带着一丝凉爽。

“海歌。”莫少兰的声音闷闷的。

“嗯？”

“我有没有跟你说过，你是我见过最好的人。”

宋海歌怔了一下，然后笑了。她没有回答，只是把莫少兰揽得更紧了一些。

有些话不必说出口，因为答案早已经写在每一次对视里、每一次触碰里、每一个不需要言语就能懂彼此的瞬间里。