226.

上午，这天天空很阴沉，空气里飘着一股烧焦木头的味道。我们正在第五个“破坏现场”外沿着街道巡查，一家早已废弃的报社大楼。

我正低头看地上的砖块缝，试图掩饰自己的局促不安，那女人忽然像被某种念头电击了一样，倏然站直了身子，抬头望向断裂的窗框。

她用近乎夸张的语气喊了一句，“排除不可能的，剩下的无论多么不可思议，必定就是真相！”

我一愣，猛地抬头。

她站在残破的门廊下，像个正准备发表演讲的戏剧演员，又像是下一秒就会挥舞魔杖的女巫。她的眼睛亮晶晶的，嘴角微扬，一副等待回应的模样。

我的心跳顿时加快了一些——我认得这句话。

我在她第一次提到福尔摩斯和华生之后，偷偷从书架找来一本《血字的研究》，把那书藏在阁楼木箱里，夜里一个字一个字地读。

她刚才说的是福尔摩斯在好几次案件里反复强调的逻辑原则。那是……那是他的信仰。

我不确定华生原本是怎么回应的，但我知道他一定是赞同的，是那种发自内心佩服又忍不住苦笑的那种。

于是我绞尽脑汁，努力组织出一句接近的回应：

“……虽然看起来挺……挺不像真的，但我们也许该从不合理的方向想想，对吧？”

我说完立刻后悔了，语气太拧巴，话也不够聪明，不像书里那种铿锵有力的对白。我垂下眼睛，准备面对她的沉默，或是一句调侃。

结果，她忽然“噗”地笑出声来，像小孩子藏不住糖果那样笑得肩膀轻轻抖动。

她笑了一阵，擦了擦眼角，说，“我居然被自己的华生吓了一跳。”

我疑惑地抬头。

她露出一个满是惊喜的表情：“你看福尔摩斯啦？我在学福尔摩斯，你在学华生？”

我没说话，但耳根发烫。

她向前两步，轻轻拍了拍我肩膀，像确认什么似的，“你说得对，我的华生。”

语气不是嘲笑，而是……温柔。

这四个字仿佛在我胸口点亮了一束光。她叫我“我的华生”时，带着一丝调侃，却也透着某种……信任。

我从来没被谁这样认可过，不是像玛丽·卢那样的命令，也不是那个男人那种试图利用寻找他想要的期待。

那一刻，我竟真的有点想像书里的华生那样，在她身后一瘸一拐地走，提着手杖，追随她去探查这个世界所有不合理的秘密。

她继续往前走时，还哼起了几句古怪的旋律。我迈开脚步跟上她，心里突然有点期待她下一次的“戏剧表演”了。

因为也许……我还能再答对一次。

227.

下午风很大，纸片在破旧街角被吹得飞来跳去。我们刚看完另一个现场——一栋被撕裂的老住宅，房梁歪斜，墙壁像被无形的爪子撕扯。我很想离开那里，但她却站在楼前出神地看了好久。

“这些痕迹…”她喃喃道，声音低得几乎被风吹散了。

我偷偷看了她一眼。

她说这话时，眉头微蹙，眼神却不像玛丽看那些新闻里报道的“魔鬼行为”那样厌恶。她像是在努力理解它们……像在心疼。

那不是第一次了。

她在每个被摧毁的地方都停留得很久，时不时低声念着什么术语，写字、画圈，偶尔会轻轻碰一下那些留下的痕迹，像在安慰。

她不是在寻找“证据”，她是在倾听。

我开始不确定她来这里的目的了。

玛丽说她是仰慕者，是志同道合的英伦作家。刚开始我信了，甚至佩服她比我们还执着。但随着我们走过越来越多的地方，我开始察觉——她和玛丽不一样。

她从来不骂巫师。

她不称他们为“怪物”、“祸患”或“该被烧死的堕落者”。她会用“他们”这个词，语气里甚至有种……敬意。

有一次，我们走在回程路上，她忽然问我，“你觉得‘家人’这个词，听起来像什么？”

我愣住了。

她没有看我，只是望着天边的火烧云，好像那团颜色能给她答案。

我低声说，“我不太喜欢这个词。”

她偏过头看我，眼神不带一丝评判，只是很认真地等我接着说。

我不知道为什么我会那么坦白。

“我不喜欢现在的家。”我说，“可我除了这个地方，也不知道还能去哪儿。”

她静静地看着我，眼里浮现的不是怜悯，而是一种——一种复杂的情绪，像是……心疼，又像是怒火。