晚自习的铃声像根松垮的橡皮筋，慢悠悠地拽过教室。苏晓棠盯着数学卷子上的二次函数图像，感觉那些弯曲的线条在纸上跳迪斯科，看得她眼晕。她偷偷用铅笔在草稿纸角落画了个哭丧脸的小人，头顶还冒着“数学好难”的气泡。

“这里。”一只骨节分明的手忽然点在她的卷子上，陆星辞的声音压得很低，带着点晚自习特有的静谧感，“把抛物线想象成游乐园的过山车轨道，顶点就是最高处的俯冲点，这样是不是好记？”

苏晓棠愣了愣，顺着他的指尖看去——那些原本抽象的曲线，好像真的变成了小时候在公园坐过的过山车，在脑海里哐当哐当地跑了起来。她抬头看他，发现他正拿着草稿纸画示意图，线条干净利落，甚至在轨道旁画了个小小的过山车车厢，里面坐着两个火柴人。

“你还会画这个？”她忍不住笑出声，被讲台上的老师瞪了一眼，赶紧捂住嘴。

陆星辞没说话，只是把草稿纸推给她，嘴角几不可察地弯了一下。

那之后，每天晚自习结束，陆星辞都会多留半小时，在空荡的教室里给苏晓棠补数学。他从不用课本上的术语，总是找些奇奇怪怪的比喻：把三角函数比作钟摆的摇晃，把数列求和说成“攒糖纸换零食”。苏晓棠听得入迷，偶尔会走神盯着他的侧脸——他认真的时候，睫毛在灯光下投出浅浅的阴影，不像平时那么冷了。

“喂，学霸，”一天补完课，苏晓棠背起书包往外冲，又忽然停住脚步，回头冲他招手，“明天带你去吃好吃的，就当谢礼。”

第二天傍晚，陆星辞被苏晓棠拽到了巷尾的螺蛳粉摊。昏黄的灯泡悬在头顶，老板用带着浓重本地口音的普通话招呼着客人，酸笋的味道像只调皮的猫，挠得人鼻子发痒。陆星辞站在摊前，看着锅里翻滚的红油，眉头微微蹙起。

“试试嘛，我们这儿的灵魂小吃。”苏晓棠已经端着碗嗦得香，鼻尖上沾了点辣椒油，“你从北京来，肯定没吃过这么够味的。”