一脚迈入刀阵。

刀在嗡鸣。

乐剑跟着震颤，她踩进去，不知死活地一脚迈进，那山木蓊郁、由尖刀与食欲铺就的陷阱。

乐声蛀空她。

那感觉像一脚踩空，她掉进去。

嘘。

进来。

来歌，来舞，来挥霍一空，来虚度此生。

来不负今朝。来尽负明朝。

“都这么熟了，就不要来这套了。”她自言自语，对这循环往复的“引诱、施恩、谢主隆恩但敬受不敏”的游戏感到厌烦。

随手占问，径直往前。

碧蓝的天，玩赏着人头，抚摩着肌肤。

她听见歌声——古典直白的小调，单板往复的旋律。

在唱歌。

有什么在唱歌。

……刀在唱歌，人在唱歌，闭了眼，张开嘴，石榴皮的舌碰了石榴籽的齿，皮啊肉啊骨啊血，都在唱歌。

疼痛。焦灼。绝望……纷至沓来的烦恼，踏破门槛的沉痛，于歌中肆无忌惮地生长，变得更重。

沉沉地、沉沉地压下来，压破了。破的是皮囊，它们摔出去，人轻了。

和消失了一样。

……和死了一样。

轻得无聊，静得可憎，想抓挠自己，想投井，想悬梁，想掰开自己的骨头听声音，想无所不用其极地证明自己活着。

……想死。

“恶毒欸。”她仿佛是斥责，出了口反像抱怨。

就真的，恶毒。

于神而言。

他们什么也不是。

于此间彳亍百年，于神不过了了。

眼看他们降生、癫狂、死去，其实不算看见，其实可笑也不会有，只是庞然的、渺小的，不幸共同一张眠床。

神是难产妇人，他们是血泊里的虱子，意识到身处何处就会溺死。

“……为什么要杀我们？”她踩进碎瓷样的阳光底下，深一脚浅一脚走得彷徨，于世上走失。

虱子也会走失吗？

她不是很痛苦，甚至也不困惑。

歌声还在起，摇曳着舒展开，她的悲喜打着旋走开，人不沉溺于自怜和自傲，思考便不那么困难。

没有为什么。

神的角度没有他们，自然也没有杀，更没有为什么。

你为什么要杀李三郎？

李三郎是谁？

李家门前地里，左数第三行田垄第五株土豆下头掘出来的第八枚土豆，怎么，忘了？

……然而，究竟是既不知道李三郎，也不在乎土豆，更无所谓杀不杀。

无法沟通的东西，惨叫也是动听的。

过于弱小的一方，手无缚鸡之力的一方，再怎么对着庞然之物叫嚣、指天誓日地咒骂，都无从挽回或排解什么，正如平民议论政治，怎样愤慨，于政客也是娇嗔。

比那再绝望点。

对面不是人，无可名状，无法用言语动摇，无法用武力伤害，高声低声大小声，一切的一切，对着神，通通也没意义。

恨之入骨，不过调情。

晓之以理动之以情？想自取其辱又何必如此迂回，有的是更好的方法。

口头威胁是龇牙，付诸行动是幼稚。

成熟点，自认倒霉罢。

每次遇见，都自认倒霉，一次又一次地，自认倒霉下去。

别多想。

……不要想。

梦中人拧作一团，脑袋在脖子上挤着，圆胖的粗红脖子，九头蛇般狞笑着，眼中流眼泪——你也不想变成我们这样，对不对？

事情也许可以这样讲。

她遇害。

侥幸活下来。

他们遇害。

活下来，不曾活下来。

或者活下来是种不幸，颈上平添碗口大的疤，头和身体连得并不那么牢靠，头颅成了顶在颈骨上的球。

她顶着球，很担心。

担心某个晴好午后，她的头颅于茶香中滚落，于欢笑间跌落，碌碌滚去阳光下，死得像个标本。

“为什么要这样？”

她还是问，顺着歌声直走，仿佛顺路，诘问自己或神——反正眼里没有他们，为什么还要毁灭他们？

还是她想岔了。

不是为什么要，是为什么不呢？

直走也许踩死虫豸，绕路也许少踩死些，那么，为什么不直走呢？

她揣摩得总不对，或许不揣摩在对，但路太长了。

不胡思乱想一番，她就要跟着唱歌了。

她已经学会啦。

脱掉鞋，扔掉发钗，摇摇晃晃，发出脆嫩的、从未想过未来的声音。

就是这样的调子。

神觅得这样的薄弱逗弄他们，有谁清白吗？

“所以就，很恶毒，很败坏，死不足惜的，”她喃喃，“偏生又不死。”

【嘻&……*——嘻)(#!】

开水似的浇。

在笑吗？哪头神在笑呢？

啊，说错了……说错了说是。

她低笑起来，病得不怎么轻——敢问，究竟哪位尊神、何方神圣在笑呢？

神没有回应她，或神回应得太吵了，亲密无间与同甘共苦满了整杯的疾苦，吵闹着抱她，依偎过来，很冷。